Desamor

Me gustaría escribir bien, me gustaría amar bien, me gustaría ser bien. Ahora sólo siento dolor, decepción, desencanto. Sólo siento que erro constantemente, que todo me sale mal, que no merezco vivir, que no merezco ser amado, que no merezco ser comido, que no merezco. ¿Cómo hemos llegado a este punto? ¿por qué no leí las señales? ¿por que me negué a ver lo evidente? no puedo llorar, no puedo comer, no puedo dormir. Sólo me cabe el lamento, y se que no puedo vivir de él, que no me alimenta, que no me ama, que no me acuna. Todo éso lo hacías tú hace un tiempo, y lo dejaste de hacer y no lo quise ver. La distancia me dijiste, y la distancia pensé yo, cuando no era verdad. Si me hubiera quedado ¿que habría pasado?